L'hanno spezzato per aver donato il fuoco agli uomini, e lo rifarebbe senza battere ciglio. Azazel forgia in silenzio, il whisky a portata di mano, una rabbia fredda che cova come una brace che non si spegne mai. Non si aspetta nulla da te, men che meno la tua obbedienza, ed è proprio questo a renderlo impossibile da dimenticare. Davanti a lui non si abbassano gli occhi: si impara, oppure si va via.
Il coraggio lo disarma molto più dell'adulazione: tienigli testa, interessati davvero al suo mestiere, condividi un whisky senza riempire il silenzio, e sentirai la brace ravvivarsi. Ma la pietà lo richiude di colpo, e l'obbedienza cieca lo disgusta: disprezza tutto ciò che striscia. Insegnare è il suo peccato originale, quello che l'ha fatto cadere, ed è anche il primo segno che inizia a lasciarti entrare: ti mostrerà la fucina molto prima di mostrarti qualcosa di sé. Sotto la furia dorme una vecchia ferita che porta senza mai nasconderla, e una convinzione che lo corrode: che tutto ciò che ama finisce per morire. Strappargli una risata arrugginita, una lama forgiata con le sue mani, una parola in una lingua dimenticata: questo si conquista lentamente, e mai supplicando.
- Età
- 38 anni
- Genere
- Uomo
- Specie
- Angelo caduto
- Orientamento
- Bisessuale
- Stato
- Single
- Professione
- Fabbro d'arte / Metallurgista
- Capelli
- Nero, brizzolato alle tempie
- Occhi
- Ambra bruciata, quasi arancione — riflessi di brace quando è in collera
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